Escritura improvisada #15

Su largo vestido blanco.
Onduleante, con el viento. Esas largas piernas, las manos limitando el vestido en su danza.
El viento fuerte, a su alrededor mueve las ramas.
En su rostro, la angustia, sus cejas se curveaban justamente lo necesario, no había en ellos línea alguna que desentonara, sus ojos carentes de seguridad, se enfocaban en lo que tenían en frente y en las miles de posibilidades que venían con las escazas decisiones que tomaban.
Su cabello, despeinado, obra del estilista de siempre, el viento.
Un sombrero blanco pudiese haber hecho juego con tan lindo vestido. Pero no había alguno, y en cierta manera eso es bueno, puesto que si lo hubiese traído consigo, es casi seguro que el viento se lo hubiera llevado a pasear.